La brume blanche
En nappes denses
Quitte les voiles
Du ciel opale
La brume blanche
En résidence
Glisse en silence
Jusqu’au rivage
La brume blanche
Gagnant les branches
Gomme au passage
Le paysage
La brume blanche
Partout s’avance
Sur l’aber cendre
Sans balisage
– À mon frère –
Tapis craquants de feuilles mortes
Raidies par le froid de la nuit ;
Feuilletés aux teintes d’automne
Étincelants de pruine fine,
Éveillés par ce rai qui luit
Nervures rehaussées de givre,
Blanche dentelle qui scintille
D’une poussière diamantine
Sous les feux de l’astre de vie
Dont la lumière nous enivre
Par sa douce chaleur amie,
Esquissant dans l’air attendri
Son aquarelle hélianthine
– À Marie July –
Air soufflé dans les feuilles mortes,
De grises flaques délogées ;
Brassées aériennes d’automne,
Bruyants essaims qui tourbillonnent
Dans un vrombissement de rhombe
De mille ruches échappés
Charme des rousses envolées
Qui se soulèvent et retombent
En végétales particules
Qui joyeusement papillonnent,
Puis s’assemblent en monticules,
Plus loin chaque fois repoussés
Lent cortège de feuilles mortes
Chahutées puis canalisées,
Que l’on rassemble et l’on escorte,
Guidées par d’étranges bergers
Menant ces troupeaux en errance
Pour d’automnales transhumances
– À ma fille –
Envolée de blancs confettis,
Amas de cristaux qui se fondent
Les uns aux autres, se confondent,
Composant un moelleux tapis ;
Gelée épaisse et translucide
Couche douce, froide et humide
Qui nous dévoile sa magie
Tendres papillons qui voltigent
De tous côtés, jusqu’au vertige,
Tourbillonnant allègrement
Dans un ciel incolore où glissent,
Blanches et grises dans la bourrasque,
D’altières mouettes dont la grâce
Se joue de la neige et du vent
Les grands, émerveillés autant que des enfants,
Se pressent aux fenêtres et rêvent éveillés
Au charme des flocons qui devant leurs yeux dansent
La grande sarabande de l’hiver qui s’avance ;
Blanches fleurs ciselées de dentelle givrée,
Pétales enivrés jouant gracieusement
Dans un ciel de coton leur valse spontanée
Aux mouvements légers, bercés par le silence,
Autant d’albes duvets descendent, aériens,
Nous offrant la beauté de leur évanescence ;
Dans la cour abritée règne un calme olympien
– À Bruno B.G. –
Poêle à bois, copeaux compressés,
Granulés qui tombent en pluie
Dans un cliquetis singulier ;
Claquement du métal chauffé
Cascade de petits bruits secs,
Dans leur descente irrégulière
Le long des parois éclairées
De bondissantes étincelles
Flammes vives qui se libèrent
Sur d’incandescentes flammèches
Au fond d’un creuset rougeoyant
Où brûle un feu réconfortant
Souffle chaud, insert irradiant,
Plaisir durable et bienfaisant
Qui gagne peu à peu nos membres
Transis par le froid de novembre
